冬日的午后，阳光惨淡得像是个没血色的死人脸。
红星轧钢厂的后厨外，是一条充满泔水味和煤灰味的窄巷子。这地界儿，平时除了倒垃圾的流浪猫，根本没人往这儿钻。北风顺着巷子口往里灌，发出“呜呜”的动静，卷起地上的烂菜叶子打着旋儿。
“咣当！”
后厨那扇甚至都不怎么严实的木门被一脚踹开，一个穿着白围裙、但围裙上全是油点子的小胖子被人推了个趔趄，差点没一头栽进泔水桶里。
是马华。
傻柱以前最信任、也是跟得最紧的大徒弟。
“哭？你还有脸哭？！”
门里头，传来新上任的食堂班长——也就是那个更胖、更会来事的“胖子”（曾经也是傻柱徒弟，现在是南易的舔狗）的骂声：
“马华，你自个儿掂量掂量这就是什么形势！”
“咱们食堂现在是南易南师傅当家！人家那是御厨传人，讲究的是什么？讲究的是手艺，是规矩！不是你那套师徒帮派的江湖气！”
胖子手里拿着把大铁勺，站在门口，一脸的小人得志，唾沫星子喷了马华一脸：
“李主任（李怀德）亲自发的话，要肃清‘何雨柱流毒’！你那个死不悔改的师父，现在是劳改犯待遇，是坏分子！”
“你呢？作为他的入室大弟子，成分本来就不干净。还笨的一只手都数不过来！”
“我告诉你，马华！”
胖子指着对方的鼻子，眼神阴狠：
“你是临时工！没有编制的临时工！这个月你要是再切不好土豆丝，再敢偷偷给那個翻砂车间的残废留馒头，你就给老子卷铺盖滚蛋！”
“咱们后厨不养白眼狼，更不养跟坏分子划不清界限的傻子！”
“砰！”
门被重重关上了，震得门框上的灰扑簌簌往下落。
马华站在寒风里，手里紧紧攥着那个刚洗了一半的抹布。他的手冻得像胡萝卜，又红又肿，裂开的口子里渗出血丝。
他哆嗦着，嘴唇发紫，眼泪在眼眶里打转，却硬是不敢掉下来。
临时工。
这三个字，就像是一把悬在他头顶的铡刀。
在这个年头，正式工那是铁饭碗，只要不杀人放火，厂里哪怕养着你也得给你口饭吃。可临时工？那就是耗材，是抹布，东家不高兴了，随时可以用来擦脚，然后扔进垃圾堆。
他家里还有生病的老娘，还有等着吃饭的弟妹。
没这十八块钱的工资，全家都得饿死。
“我……我不想走啊……”
马华蹲在墙角，抱着膝盖，像条被主人一脚踢出门的丧家犬。
就在这时候。
一阵拖沓、沉重，听着就让人觉得累的脚步声，从巷子那一头传了过来。
“沙……沙……”
那是破胶鞋在地上摩擦的动静。
马华下意识地抬头，透过那被泪水模糊的视线，看到了一个令他既熟悉又恐惧的身影。
何雨柱。
也就是他那个哪怕是在梦里都还要让他掌勺的师父——傻柱。
这哪还是那个在后厨吆五喝六、一勺就能定人生死的“何大拿”啊？
眼前这人，穿着一件全是破洞、这已经辨认不出原本颜色的工装，上面沾满了翻砂车间特有的黑砂和铁锈。头发长得像鸟窝，脸颊深陷，那颧骨高得吓人。
最触目惊心的，是他那只右手。
虽然拆了纱布，但依旧用一条脏兮兮的布带吊在脖子上。那只手呈现出一种诡异是扭曲，手指既然都合不拢，就像的鸡爪子一样僵硬地蜷缩着。
废了。
那是彻底废了。
傻柱每走一步，都要哼哧一声。他那是也是饿的，也是疼的。在那个地狱一样的翻砂车间熬了几天，他感觉自己这就得半条命都没了。
但他的眼睛，此刻却亮得吓人。
那是回光返照的亮，是赌徒看着最后一张牌的亮。
他看见了蹲在墙角的马华。
“马华？”
傻柱的嗓子哑得像是在那砂纸磨过，透着股子惊喜，又带着点平日里的那种理所当然的指使劲儿：
“你小子……在这儿偷懒呢？”
他勉强挤出一个比哭还难看的笑，拖着腿走过来：
“看见师父怎么不知道叫人？哪怕我现在虎落平阳了，一日为师终身为父的规矩你忘了吗？”
“快……扶我一把，我这腿软。”
傻柱伸出那只完好的左手，示意马华过来搀他，眼神却直勾勾地盯着马华腰间那个因为工作需要而系的围裙兜——那里平时可能藏着半个馒头或者半块咸菜。
然而。
马华没动。
甚至，他看到傻柱走过来，本能地把自己整个人往墙角里缩了缩，那双眼睛里全是惊恐，就像是看见了瘟神。
“师……师父