沈逾靠在沙发里，目光落在前方空白的电视屏幕上，也没说话。
他似乎在等，又像是在想什么。
过了大概一两分钟，林安冉先忍不住了。
她抬起头，飞快地瞟了沈逾一眼，又低下头，声音很小地开口：
“那个...今天...聊什么？”
沈逾侧过头，看向她。
“你想聊什么？”
林安冉被问住了。
她想聊的太多了，可又觉得哪句都不合适。
她张了张嘴，又闭上，最后，只是很小声地说：“我...我不知道...都可以。”
沈逾看了她几秒，然后转回头，目光重新落向虚空。
“那聊聊你妈妈吧。”
沈逾的话音落下，客厅里似乎更安静了。
林安冉的身体几不可查地僵了一下，然后，慢慢地低下头。
脸上那些因为刚才的激动而残留的红晕，一点点褪去，变得有些苍白。
她盯着自己放在膝盖上、紧紧交握的双手，指甲无意识地掐进手背的皮肤里。
沉默在两人之间蔓延。
挂钟的滴答声，此刻听起来格外刺耳。
沈逾没有催她，只是安静地等着。
过了好一会，林安冉才开口，声音很轻：
“她...是美术老师，教画画的，画的很好...特别好看。”
她顿了顿，似乎在回忆，又像是在努力组织语言...
“也是我高一的时候...下学期刚开学没多久的时候，抑郁症...自杀了。”
最后几个字，她说得很慢，很含糊，几乎是用气声挤出来的。
客厅里又恢复了寂静。
沈逾看着她，目光平静，没有怜悯，也没有刻意的安慰。
“你很像她吗？”
林安冉的肩膀微微颤了一下。
她抬起头，有些茫然地看向沈逾，似乎没料到他会这么问。
“我...”
“我不知道...别人都说，我长得像她，性格...也像她以前，温柔，爱笑...”
“但她后来...就不爱笑了，总是很累，很没精神的样子，我爸...嫌她烦，嫌她没用，动不动就...骂她，经常动手打她，他也成天成宿不回家，不工作，赌博...”
她的声音越来越低，到最后几乎听不见。
手指攥得更紧，骨节发白。
“我...我看着她一点点...变成那个样子，看着她吃药，看着她整夜整夜睡不着...”
林安冉的声音卡住了，她盯着自己的手，嘴唇动了动，发不出声音。
过了很久，她才开口，声音很平，没什么起伏。
“她死在自己的画室，铺了块很大的白布，纯白的，她躺在上面，穿着条旧的白裙子。”
“割腕，流了很多血，把白布染红了一大片...”
“旁边还放着她的调色盘，画笔，还有半瓶红酒...”
“像...一幅画。”