西西里，法尔科内-博尔塞利诺机场。
地中海的雨季带着寒意降临了。
海风卷着细密的雨丝，不知疲倦地拍打在机场跑道的沥青地面上，溅起一层白茫茫的水雾，将远处的第勒尼安海与陆地模糊成一片。
在机场的最西侧，被一道锈迹斑斑的铁丝网与喧嚣的民航航站楼隔开的，是一座外观低调得甚至有些寒酸的米黄色低层建筑。
门口没有任何显眼的招牌，只有一块小小的铜牌上刻着三个字母：FBO（Fixed Base Operator，固定基地运营商）。
对于普通旅客来说，这里是禁区，是地图上的空白；但对于全球那0.1%的精英阶层而言，这里是通往特权世界的隐秘入口。
在这里，没有蜿蜒如长蛇的排队队伍。
没有嘈杂刺耳的广播通告。
更没有令人厌烦的金属探测门和赤脚通过安检的羞耻感。
两辆黑色的防弹奔驰S600轿车，无视了机场外围所有的“禁止入内”标志，直接撞碎了雨幕，驶入了停机坪。
轮胎碾过积水的路面，发出令人心悸的嘶嘶声，最终停在了一架流线型的白色巨鸟旁。
这是一架湾流G4（Gulfstream IV）。
它静静地蛰伏在雨中，机身线条优雅但尾部那两台巨大的罗罗Tay 611-8涡扇引擎，暗示着它的力量。
在90年代，它是私人航空皇冠上的明珠，最大航程7800公里，意味着它可以从巴勒莫直飞华盛顿，中间不需要做任何经停——也就是不需要接受任何第三国的检查。
车门打开。
一把黑色的长柄雨伞首先撑开，像是一朵在雨中绽放的黑色曼陀罗。
维克多·柯里昂走了出来。
那个在西西里阳光下暴晒了半年、留着长发、穿着粗布衬衫像的维克多不见了。
他“回来”了。
那头狂野的长发已经被修剪得一丝不苟，恢复了大背头。
他身上穿着套手工缝制的深海军蓝三件套西装。袖口露出一截雪白的法式衬衫，两枚蓝宝石袖扣在雨水中闪着光。
索菲亚挽着他的手臂。
她穿着件米色羊绒大衣，戴着一副宽大的i墨镜，遮住了大半张脸，只露出涂着复古红唇的嘴角和线条优美的下颌。。
“准备好了吗？”维克多低声问道。
索菲亚紧了紧挽着他的手，隔着厚重的大衣，维克多依然能感受到她传来的力度。
“只要和你在一起，就没问题!”
第二辆车的车门打开了。
老叔走了下来。随后是恩佐，以及另外十一名“卫队”成员。
他们都换上了统一的黑色西装。虽然剪裁还算合身，但穿在这些习惯了在橄榄园挥舞锄头、在山林里猎杀野猪的西西里男人身上，总显得有些紧绷和不自然。
他们的肩膀太宽，脖子太粗，那股从骨子里透出来的野性，根本不是一件名牌西装能遮盖得住的。
更重要的是，他们的腰间都鼓鼓囊囊的。
每个人都背着一个沉重的黑色战术运动包。任何有点常识的人都能看出来，那里面装的绝对不是换洗的内衣裤或者西西里的柠檬。
那里装着拆解后的伯莱塔92F手枪、MP5冲锋枪的战术配件，以及足够打一场小型局部战争的黄铜子弹。
一名穿着制服的意大利海关官员打着伞走了过来。
他的制服有些发皱，手里拿着一本被雨水打湿的剪贴板。
他看了一眼那些面无表情、眼神凶狠的黑衣人，又看了一眼那些沉得坠手的运动包，喉结艰难地滚动了一下。
“柯里昂先生，”官员用那口带着浓重西西里口音的英语说道，“按照‘申根协议’和航空安全条例，我们需要对...对这些行李进行例行抽查。毕竟最近...”
维克多没有说话。他只是站在舷梯旁，冷漠地整理着自己的袖扣。
这种琐事，不需要“教父”亲自处理。
老叔拄着拐杖走上前，挡在了官员和维克多之间。
“艾伦，我的老朋友。”老叔用纯正的西西里方言说道，“这鬼天气真让人骨头疼，不是吗？”
说话间，老叔那只布满老人斑的手像变戏法一样，从口袋里掏出一个厚实的信封，动作娴熟而隐蔽地塞进了官员制服湿漉漉的上衣口袋里。
信封很厚，硬邦邦的。
里面装的是一万瑞士法郎的现金——在通胀严重的意大利，这相当于这个小公务员五年的薪水。
“最近天气确实不好。”老叔拍了拍官员鼓起来的口袋，意味深长地说道，“这些包里装的都是给美国亲戚带的特产。自家的橄榄油，陈年的佩科里诺奶酪，还有一些...容易破碎的玻璃工艺品。你知道的，那些美国海关的人手脚太重，如果打开检查，碎了就不吉利了。”
官员下意识地