1999年1月，瑞士，苏黎世。
阿尔卑斯山的冬天比新泽西更纯粹，也更冷酷。这里的雪是干净的，空气是清冽的。
苏黎世湖畔，一座不起眼的古老建筑静静地伫立在风雪中。它的外墙爬满了枯萎的常春藤，看起来像是一座被遗忘的修道院，只有门口那块小小的铜牌上写着一行德文：
“Institut für Glückseligkeit”（极乐研究所）。
维克多·柯里昂穿着一件厚重的黑色羊绒大衣，戴着皮手套，站在那扇橡木门前。他的呼吸在冷空气中凝结成白雾，瞬间消散。
“这里看起来不像是个能改变世界的地方。”索菲亚挽着他的手臂，裹紧了身上的貂皮大衣，“更像是个弗兰肯斯坦的实验室。”
“伟大的事物往往诞生于卑微。”维克多推开大门，“就像耶稣诞生于马槽，阿波罗诞生于地下室。”
迎接他们的是一位头发花白、戴着厚底眼镜的瑞士老头，汉斯·米勒博士。他穿着一件沾满化学试剂斑点的白大褂，头发乱得像个鸟窝，眼神中透着书呆子特有的呆滞和局促。
“柯里昂先生……还有柯里昂夫人。”汉斯有些紧张地搓着手，指甲缝里还残留着淡蓝色的粉末，“很高兴见到您。虽然我不确定您为什么会对我们这个快要破产的小实验室感兴趣。我们连电费都快交不起了。”
“因为我在寻找希望。”维克多微笑着说道，“听说你这里有。”
汉斯愣了一下，随即苦笑道：“希望？不，先生。我们这里只有失败。彻头彻尾的失败。”
他领着两人走进实验室。里面杂乱无章，到处堆满了废弃的试管和草稿纸。
“我们本来想研发一种新型的抗组胺药，结果失败了，副作用太大。然后我们试着做止痛药，也失败了，止痛效果不如阿司匹林。最后，我们偶然合成了一种分子，代号Bliss-001。它对什么病都没用，既不能杀菌，也不能降压，甚至连感冒都治不好。”
汉斯拿起桌上一个落满灰尘的药瓶，叹了口气。
“它唯一的‘副作用’就是……”
“就是让人感觉良好。”维克多接过了话茬。
“是的。”汉斯点了点头，显得很困惑，“我们在临床一期实验中发现，受试者虽然病情没有好转，但他们的情绪变得异常……平静。甚至有些愉悦。他们不再焦虑，不再失眠，甚至连那几个有严重自杀倾向的抑郁症患者，都开始在病房里哼歌，还主动帮护士叠被子。”
“但这有什么用呢？”汉斯摊了摊手，一脸无奈，“这只是副作用。它治不好任何‘真正’的病理学疾病。FDA不会批准一种‘让人傻乐’的药。”
维克多没有说话。他走到实验室的窗前，看着外面灰蒙蒙的天空和纷飞的大雪。
“汉斯博士，你错了。”
“你治好的，是这个世界上最可怕的病。”
“最可怕的病？”汉斯困惑地问，“癌症？艾滋？”
“不。是绝望。”
维克多走到汉斯面前，拿起那瓶药，轻轻晃动，里面的药片发出沙沙声响。
“看看这个世界，博士。看看窗外那些行色匆匆的人。他们有房子，有车子，有工作，有家庭。按照物质标准，他们比中世纪的国王还要富有。但他们快乐吗？”
维克多指了指自己的太阳穴。
“他们焦虑。他们恐惧。他们害怕失去工作，害怕婚姻破裂，害怕衰老，害怕死亡，害怕在这个加速运转的社会里被抛下。他们的灵魂被房贷、车贷和子女教育压得喘不过气来。他们每天早上醒来，唯一的念头就是：‘该死，又是新的一天。’”
“这是一种流行病，博士。一种没有病毒、没有细菌，却能杀死灵魂的流行病。它的名字叫‘现代性抑郁’。”
维克多倒出一粒药片，放在掌心。
“而这个东西，能让他们在绝望的深渊里，看到一丝光。能让他们在被老板骂得狗血淋头时，依然能露出微笑；能让他们在面对巨额账单时，依然觉得生活充满希望。”
“这不是药。这是‘快乐胶囊’。这是给灵魂的麻醉剂。”
汉斯被维克多的描述震撼了。他从未从这个角度思考过自己的发明。作为一个传统的药理学家，他一直认为药物是用来修复身体的，而不是用来修饰灵魂的。
“可是……这只是在改变大脑的化学递质。”汉斯犹豫地说道，试图维护最后的科学尊严，“这是一种逃避。这是‘化妆药理学’（Cosmetic Pharmacology）。我们不是在治病，我们是在粉饰太平。如果一个人因为失业而痛苦，我们应该帮他找工作，而不是给他吃药让他对失业感到快乐。”
“那又怎样？”维克多反问，语气中带着一丝嘲讽，“找工作太难了，博士。改变社会太难了。但吃一片药，只需要两秒钟。”
“如果粉饰能让人活下去，那就是救赎。如果虚假的快乐