。烟杆握在手里，墨玉冰凉，但能感觉到一丝余温——还没彻底耗尽。
他把布角从怀里掏出来。
这块布角是他母亲留下的，一直贴身带着。刚才在阵中，它发烫，像是感应到了什么。
他盯着看了几秒，然后折了三层，塞进内襟最深处。外面拉紧道袍，按了按，确保不会掉。
“准备好了？”苏瑶问。
“差不多。”他说。
“你肩上的伤……”
“死不了。”他打断，“最多走路歪点。”
他撑着烟杆，慢慢起身。双腿发麻，膝盖一软，差点跪下。他咬牙挺住，站稳。
苏瑶想扶，手伸到一半又收回。
他知道她明白——他不需要搀扶，只需要时间。
他站直，深呼吸三次。
第一次，鼻腔刺痛，像是吸进了冰渣。
第二次，胸口那根矛微微震动，阴寒顺着手臂窜了一下。
第三次，他睁眼，眼神清了。
“走。”他说。
苏瑶背上包袱，跟在他侧后一步。
两人站在阵边。
阵光还在闪，但弱了不少。最多再撑十息。
陈墨抬脚，迈出第一步。
鞋底踩在枯叶上，发出轻微的碎裂声。
雾外，鸟叫了一声。
很轻。
像是送行。