最后一丝余晖照在两人身上，将他们的影子融为一体，分不清彼此。
许清澜的挣扎越来越弱。
她的眼睛开始上翻，手指无力地松开。
许影看着女儿的脸。那张渐渐失去血色的脸。那双曾经清澈、如今充满不甘的眼睛。
他的手臂在颤抖。
勒紧。
再勒紧一点，一切就结束了。
清澜会死。她的野心，她的理想，她的铁腕统治，都会随着她的死亡烟消云散。帝国会回到原来的轨道，也许会混乱一阵，但总会找到新的平衡。他会活下来，拖着残破的身体，继续推行他的改革，用更温和、更缓慢的方式。
只要再用力一点。
许影的手指收紧。
许清澜的喉咙里发出嗬嗬的声音，像漏气的风箱。
然后，一滴眼泪从她的眼角滑落。
混着尘土和血迹，滚过脸颊，滴在许影的手臂上。
滚烫。
许影的手臂僵住了。
他想起很多年前。那个扎着羊角辫的小女孩，拽着他的衣角，仰着头问：“爹爹，为什么天是蓝的？”那个在书房里熬夜读书，困得趴在桌上睡着的少女。那个第一次拿起剑，笨拙地模仿他动作，却认真得可爱的孩子。
他的女儿。
他唯一的女儿。
手臂的力量，一点一点，松开了。
许清澜猛地吸气，空气涌入肺部，让她剧烈咳嗽。她睁开眼睛，看着父亲。看着那张近在咫尺、写满痛苦和挣扎的脸。
许影松开了手。
他向后倒去，躺在尘土里，望着渐渐暗下来的天空。全身的伤口都在剧痛，左腿像要断掉一样，但他感觉不到。他只感觉到累。从骨头缝里渗出来的累。
许清澜坐起来，捂着脖子咳嗽。她看着父亲，眼神复杂。
“为什么……不杀我？”她的声音嘶哑。
许影没有回答。
他闭上眼睛。
远处，忽然传来号角声。
不是凤翔军的号角，也不是讨逆军的号角。那是一种低沉、苍凉、带着某种古老韵律的号角声，从战场的北面传来。
许清澜猛地转头。
许影也睁开了眼睛。
北面的地平线上，烟尘再起。