周霆宴，你答应过我什么？”
金晚笙的声音哑得厉害，像是被风雪磨过，又像是硬生生从胸口里撕出来的。
窑洞病房里很静。
土墙被炉火烤得泛着暗黄，窗棂外却是漫天大雪，风一阵一阵撞在糊了纸的窗户上，发出呜呜咽咽的声响。
屋里那盏煤油灯火苗不稳，灯影晃在周霆宴苍白的脸上，把他的眉骨和眼窝照得越发深邃，也越发疲惫。
他躺在病床上，胸口缠着厚厚的纱布，腹部伤口刚刚处理过，手背上还扎着输液针。
明明是个曾经能在风雪里带队冲锋的男人，此刻却虚弱得像一把刚从血水里捞出来的刀，锋刃还在，刀身却布满裂纹。
金晚笙扑在他怀里，双手死死攥着他的病号服。
她的眼泪滚烫，一滴一滴砸在他肩头。
“你说过你会好好的。”
“你说过要带所有人回来的。”
“你说你不会骗我……”
她越说越哽咽，到最后几乎喘不上气。
“周霆宴，你怎么敢……你怎么敢扔下我一个人……”
周霆宴没有说话。
他任由她抱着，任由她哭，任由那些滚烫的泪水一点一点洇湿他的肩膀。
那泪太烫了。
烫得他这个从枪林弹雨里爬回来的人，竟然连指尖都在发抖。
他想抬手抱住她，想像从前那样揉揉她的头，低声哄她一句：“乖宝，不哭了，阿宴回来了。”
可他的手臂像灌了铅。
他听见金晚笙的哭声，听见窗外的风声，听见药瓶里液体一滴一滴落下的细微声响。
也听见自己胸腔里，那颗劫后余生的心，沉重又迟缓地跳动着。
一下。
一下。
每一下都像是在提醒他——你还活着。
可偏偏，就是这句你还活着，比任何伤口都疼。
直到金晚笙那句带所有人回来落下。
周霆宴的身体骤然僵住。
仿佛有人用一根烧红的铁钎，狠狠捅进了他的脊背。
那些被他强行压在混沌深处的画面，猝不及防地撕开黑暗，像带血的刀片一样，一幕一幕扎进他的眼前。
雪地。
枪火。
爆炸。
……
张建国满脸是血，却还咬着牙顶在前面，冲他吼：“队长，别管我！”
谭平趴在雪沟里，半边身子都染红了，手里还死死抓着地图袋，嘴唇冻得青紫，却用最后一点力气指方向。
王磊的声音从远处传来，年轻，慌张，又带着哭腔。
“队长，我的钢笔呢……”
“队长，我还没给家里写信……”
周霆宴的瞳孔猛地一缩。
老谭。
建国。
磊子。
还有那些跟着他从大西北出发的兄弟。
他们呢？
他们在哪里？
为什么病房里只有他？
为什么耳边没有张建国那粗门大嗓的骂娘声？
为什么没有王磊嬉皮笑脸地喊嫂子？为什么谭平没有沉默地坐在角落里擦枪？
一股寒意从脚底猛地窜上来，瞬间冻透了周霆宴的五脏六腑。
“笙笙……”
他缓缓松开手臂。
动作很慢，很僵，像是怕碰碎了什么，又像是怕得到某个答案。
金晚笙还伏在他怀里哭。
周霆宴却抬起双手，捧住她满是泪痕的脸，迫使她抬头看自己。
他的掌心很凉，那双手曾经稳得能在风雪中扣动扳机，也曾经温柔地替她拢过耳边碎发。
可此刻，那双手抖得不成样子。
“谭平呢？”
他死死盯着金晚笙，声音发飘，像是从很远的地方传来。
“建国呢？”
“他们……都在哪儿？”
金晚笙的哭声一下子停住。
她看着周霆宴的眼睛。
那双深邃的眼睛里，盛满了痛苦，恐惧，还有一点极其卑微的祈求。
像一个站在悬崖边的人，明明已经看见了深渊，却还死死抓着最后一根枯草，求她告诉他—不是那样的。
周霆宴的声音越来越急。
“蒋玉他们在病房是不是？”
“李青呢？陆戈呢？”
“那……剩下的人呢？”
他说到这里，呼吸骤然乱了，胸口剧烈起伏，牵动伤口，疼得脸色更白。
可他像感觉不到疼。
他只死死看着金晚笙。
“笙笙，你的医术能救回我，也能救回谭平和王磊，建国他们是不是？”
“你能救的，对不对？”
“那他们呢？”
“你告诉我，他们在哪儿