风吹过，枝丫上的雪簌簌落下，落在他头上，肩上，落在他的睫毛上，凉凉的，痒痒的。他笑了，伸手拂了拂脸上的雪，睫毛上的雪化成了水，他眨了眨眼。
“你喜欢就好。明年腊八，再给你留。”
那天晚上，蜚躺在床上，翻来覆去睡不着。他把手伸到枕头底下，摸出那个小本子，翻到新的一页，借着月光写字。月光不够亮，他眯着眼睛，凑得很近，鼻尖都快碰到纸了，一笔一画地写：腊八，晴，路叔叔做了腊八粥，多放了红枣，很甜。云萝喝了一碗，说香。给桃树留了几颗红枣，放在树根旁边，摆了个圆形，希望它喜欢。明天去看看，它吃了没有。
他合上本子，放在枕头底下，闭上眼睛。月光从窗户纸的破洞里照进来，细细的一条，落在他的脸上，像一根手指在轻轻摸他。
窗外，月亮又大又圆。那棵桃树静静地站在雪地里，树根旁边放着几颗红枣，在月光下泛着暗红色的光，像是几颗红宝石落在雪地上。风吹过，红枣上落了一层薄薄的霜，亮晶晶的，像是在发光。
它在等春天，也在等下一个腊八。