夜脸上的笑容慢慢收敛了。
周大师坐在价值百万的斯坦威三角钢琴前，头发梳得一丝不苟，穿着熨帖的中山装。他说话时语气沉重，眼神悲愤，每一个停顿都恰到好处。
特别是说到“他偷走的不仅仅是一首曲子，他偷走的，是我对亡妻二十多年的思念”时，镜头给了周大师一个特写，他眼眶泛红，嘴唇微微颤抖，放在琴键上的手，指节因为用力而发白。
表演，无可挑剔。
情绪，饱满到位。
“这招……”林夜眯起眼睛，声音低了下去，“够毒。”
不是简单的污蔑。
是人格谋杀。
把他塑造成一个连死人都不放过、连亡者遗作都要剽窃的恶魔。
这已经不是要毁他事业了。
这是要把他钉在历史的耻辱柱上，永世不得翻身。
林夜盯着屏幕上周大师那张悲愤的脸，看了很久。
然后，他忽然笑了。
“恨我不浅啊。”他轻声说，“到底是谁呢？”
继续往下翻。
“大学同学”爆料他“大二时偷窥女澡堂，差点被开除”。
“前室友”控诉他“袜子堆一个月不洗，内裤正反穿三天”。
“剧组场务”说他“踢翻器材，骂工作人员像骂狗”。
“糖果甜甜”四人声泪俱下地讲述被他当面侮辱“一群卖脸的小鲜肉，唱跳跟耍猴似的”。
每一条，都细节丰富到可怕。
每一条，都“有图有真相”。
每一条，都足以让他万劫不复。
等看完最后一个“专家实锤视频”，那位自称“文化部特聘顾问”的老先生，用颤抖的手指着屏幕上的书法作品，痛心疾首地说“这是对传统文化的亵渎”，林夜终于放下了手机。
他把手机轻轻放在床头柜上，动作很慢，像是怕惊扰了什么。
然后，他整个人向后倒去，陷进柔软的枕头里。
卧室里重新陷入黑暗。
只有窗帘缝隙漏进的那一线晨光，在地板上投下一道细细的金色。
林夜盯着天花板上那盏简约的嵌入式灯带，看了整整一分钟。
然后
“噗。”
一声轻笑，打破了寂静。
接着是第二声，第三声。
“哈哈哈哈哈哈”
压抑不住的笑声，从喉咙深处涌出来。
“窝——草——！”
他一边笑一边喊，声音因为大笑而断断续续：
“这仗打的……哈哈哈哈……越来越热闹了啊！”
他脑子里不受控制地冒出一个画面，
《亮剑》里，李云龙带着独立团围攻平安县城，意大利炮对着城门楼子猛轰，炮弹一发接一发，炸得砖石飞溅。
而他自己……
“不对不对，”林夜笑着摇着头，“搞错片场了！
我不是李云龙，我也不是山本……我他m是平安县城啊！”
这尼玛，不管谁在打平安县，我358团都要帮帮场子？！
主打一个一方有难八方添乱！
他重新坐起来，拿起手机，点亮屏幕。
微博热搜榜上，前八个词条都带着他的名字。
每一个词条后面，都跟着刺眼的“爆”或“热”。
每一条相关微博下面，都是几十万条不堪入目的辱骂。
那些文字像子弹一样，密密麻麻，铺天盖地。
“九女一男……多人运动……”林夜一边翻评论一边乐，笑得肩膀直抖，“这届网友想象力真丰富。”
他看着那些“建议凌迟处死”、“建议化学阉割”、“建议株连九族”的留言，不仅没生气，反而觉得……有趣。
是的，有趣。
一种荒诞的、黑色幽默式的有趣。
“急了，”林夜啧啧称奇，手指在屏幕上滑动，“看看这战斗力，这组织度，这舆论引导的精准度……
背后至少有三家顶级公关公司在二十四小时轮班。”
他退出微博，点开微信。
冯艺柠那条“无限期推迟拍摄”的信息，安静地躺在最上面。
发送时间：凌晨4:22。
那个时候，他正在熟睡。
而外面，已经天翻地覆。
林夜盯着那条信息，看了三秒。
该干活了。
电话拨出去。
只响了一声。
几乎是立刻就被接通了。
“林夜？！”
冯艺柠的声音从听筒里冲出来，又急又哑，像是被砂纸打磨过。
背景里还能听到隐约的键盘敲击声和纸张翻动的声音，她显然一夜没睡，此刻还在办公室里。
“你……你还好吗？”她的声音里满是小心翼翼的试探，还有压抑不住的担忧，“你