一冒出来，就让她自己吓了一跳，心脏像是被一只无形的手攥紧，砰砰狂跳起来，几乎要撞破胸膛。
她一个连户口都没有、被四处追撵的“盲流”，一个只会干粗活、连字都认不得多少的农村寡妇，怎么能跟那些看起来“有办法”的摊主比？她有什么？她只有一身的力气和……和那点藏在铁盒子里、用屈辱和汗水换来、视若性命的积蓄。
可是，那个卖菜的老太太，看起来不也和村里那些佝偻着背的婆婆们差不多吗？那个编竹篮的老汉，手上的老茧比她的还厚，指甲缝里也塞满了泥。他们似乎……也并没有什么三头六臂。
她开始更加仔细地、偷偷地观察。她发现，那些摊主卖的东西，很多并不复杂，甚至有些就是她熟悉甚至擅长的。
包子馒头，她也会做，在冯家、在李家、在工地食堂，她揉过的面、蒸过的馍，堆积起来恐怕能成小山。
那些针线、头绳，看起来也没什么了不起的窍门。关键是，他们需要有一个地方，能把东西摆出来，需要有人来买，需要……需要一点本钱。
而她，有什么？她有一双因为长期劳作而变形、却无比坚韧耐劳的手；有在极端饥饿和贫困中锻炼出来的、对食物和廉价物品价值的本能直觉；有在底层挣扎求生磨练出的警惕和忍耐力；还有……还有她那铁盒子里，虽然少得可怜，但或许、也许、万一……可以拿出来搏一搏的最后的“赌注”。
这个想法一旦生根，就开始在她荒芜的内心疯狂地滋长，与她灵魂深处那股从不曾熄灭的、对“活下去”并且“活得不那么像条狗”的渴望，紧紧缠绕在一起。
夜晚，躺在冰冷潮湿的铺位上，听着身边春草疲惫的鼾声和远处工地的隐约机械响动，她不再仅仅是被饥饿和恐惧折磨，脑海中开始像走马灯一样，反复盘算、演练：如果去摆摊，卖什么最便宜、最充饥？在哪里摆相对安全、又能有人流？需要多少本钱买面粉、买针线？万一刚摆出来就被市场管理委员会的人掀了摊子怎么办？万一东西做出来了没人买，全亏了怎么办？那铁盒子里的钱，可是她最后的命根子啊！
她甚至会在白天捡废品的间隙，趁着没人注意，用树枝在泥地上，歪歪扭扭地画着她想象中摊位的样子，心里默默念叨着想象中的价格，嘴唇无声地翕动着，练习着如何怯生生地招呼一句“同志，看看……”。
她的脸会因为这种“非分之想”和“出格”的练习而羞赧发烫，但一种久违的、名为“希望”的东西，却像一丝极其微弱的电流，开始在她近乎麻木、冻结的躯体内蹒跚流动，带来一种夹杂着巨大恐惧和莫名兴奋的战栗。
她没有立刻告诉春草。春草比她更习惯于忍受，对任何改变都抱有更深的恐惧和怀疑，她怕春草会用“别做梦了”、“找死吗”这样现实而冰冷的话语，将她心中这簇刚刚冒头、脆弱不堪的火苗彻底浇灭。
她只是将这个躁动不安的期盼和与之相伴的、巨大的恐惧，死死地压在心底，像一个怀揣着巨大秘密的孩子。
城市在她眼前以前所未有的速度铺陈、变化，高楼、新车、稍微鲜亮些的衣着、日益喧闹的市场……这一切，曾经只让她感到无比的隔阂、自卑和被抛弃感。
但现在，当她再次偷偷望向那片日益繁忙、却也日益陌生的天地时，眼神里除了惯有的茫然和警惕，似乎又多了一点别的东西——那是一种极其微弱的、连她自己都无法确信、更不敢宣之于口的、试图靠近、甚至想要从那奔腾的时代洪流边缘，小心翼翼地舀起一瓢水来止渴的渴望。
她依然衣衫褴褛，依然食不果腹，依然像影子一样生活在城市最阴暗的缝隙里。但某种东西，确实在她心里悄然发生了变化。她不再仅仅是被动地承受命运的碾压，不再仅仅想着如何躲避和挣扎。
一个模糊、大胆的、甚至在她自己看来都有些疯狂的念头，正在她绝望的深渊里，如同萤火虫般，闪烁起第一缕极其微弱的、或许随时会熄灭，却又顽强亮起的光。
她知道这条路可能布满比捡废品更多的荆棘和风险，但一种“或许……可以试试看”的冲动，像初春解冻时冰面下小心翼翼的流水，开始在她冰封的心底，寻找着可能的方向，开始流淌。