华盛顿的樱花已谢。
对于维克多来说，那场直播辩论的胜利已经是过去式了。当竞争对手们还在忙着聘请律师、试图达到新的广告合规标准时，维克多的目光已经投向了更深远的地方。
沃特大厦，地下三层，数据中心。
这里是整个帝国的神经中枢。几百台IBM大型机在恒温机房里发出低沉的嗡嗡声。
“看这个。”
杰森·布莱克医生指着墙上巨大的电子地图。地图上密密麻麻地分布着绿色和红色的光点，那是全美数万家连锁药房的实时销售数据。
“绿色代表我们的产品覆盖良好的区域，主要是东海岸和西海岸的大城市。”杰森推了推眼镜，手中的激光笔指向了中西部和阿巴拉契亚山区的大片黑色区域，“但这里，还有这里，是大片的盲区。”
“销售部门怎么说？”维克多站在地图前，双臂抱胸。
“他们说那是‘无效市场’。”索尔在一旁插话道，“这些地方大多是贫困的矿区、衰败的工业小镇或者偏远的农业县。那里的人均收入低于联邦贫困线，没有像样的保险，甚至连正规的连锁药房都没有。对于辉瑞或者默克来说，去那里卖药连油费都赚不回来。”
“无效市场？”维克多回应，“索尔，你还是不懂什么叫‘刚需’。”
他走上前，划过那片黑色的区域——西弗吉尼亚、肯塔基、田纳西。
“这些地方被称为‘医疗荒漠’（Medical Deserts）。”维克多的声音在机房里回荡，“那里的人也会生病，也会变老，也会渴望拥有清晰的记忆和健康的身体。但传统的医疗体系抛弃了他们，因为他们‘不划算’。”
“所以呢？”索尔挑了挑眉，“我们要去做慈善吗？”
“不，我们去做生意。”维克多转过身，“如果病人去不了医院，我们就把医院送到他们门口。”
他打了个响指：“启动‘移动诊所’计划。我要在一个月内，让五百辆印着沃特Logo的医疗卡车，开进这些地图上的黑色区域。”
……
两周后，西弗吉尼亚州，麦克道尔县。
这是一个被时代遗忘的煤矿小镇。生锈的矿车停在路边。
镇上唯一的诊所早在三年前就因为医生退休而关闭了。
大卫·西蒙，一名来自《纽约时报》的调查记者，正坐在一辆租来的福特轿车里，盯着镇中心的广场。
他这次是带着任务来的。主编觉得沃特最近的势头太盛了，尤其是那场直播辩论后，维克多几乎被塑造成了“行业良心”。但西蒙不信。他相信资本的每一个毛孔都滴着血和肮脏的东西。他听说沃特正在向贫困山区“倾销”药物，他觉得这就是他要找的突破口——利用穷人的无知，榨干他们最后的救济金。
“等着瞧吧。”西蒙咬了一口有些发硬的三明治，拿起了相机。
一辆巨大的白色卡车驶入广场。车身上印着沃特制药标志性的蓝色V字Logo，下面写着一行字：“沃特移动健康中心：让每个人都有权通过科学获得尊严。”
车还没停稳，广场上就已经排起了长队。
西蒙冷笑了一声。看，这就是证据。这些可怜的乡下人，像待宰的羔羊一样等着被收割。
他下了车，混进人群，开始寻找采访对象。
他锁定了队伍末尾的一个老头。那人看起来六十多岁，因为长期的井下作业，背已经驼得像张弓。
“嘿，老人家。”西蒙凑了过去，打开了录音笔，“我是《纽约时报》的记者。你们在这里排队是为了买药吗？听说这药挺贵的，你们负担得起吗？”
老头抬起浑浊的眼睛，看了西蒙一眼，又看了看他胸前的记者证。
“买药？”老头摇了摇头，“不，孩子。我是来做肺功能检查的。”
“检查？”西蒙愣了一下，“这……不要钱吗？”
“不要钱。”老头指了指前面的卡车，“沃特的医生说，他们有一种新仪器，能看清我的肺里到底堵了多少煤灰。如果是早期，吃他们的药能缓解；如果是晚期……他们会帮我联系州里的医院，甚至还能申请他们的慈善基金。”
西蒙的预设脚本出现了一丝裂痕。
“但这肯定有阴谋。”西蒙不甘心地追问，“他们是不是逼你签什么免责协议？或者是拿你当小白鼠试新药？”
老头突然停下了脚步。他转过身，死死地盯着西蒙。
“听着，城里来的大记者。”老头的声音透着一股愤怒，“过去十年，没有一个华盛顿的政客关心过我的肺。民主党说要搞医改，共和党说要减税，但没有一个人给过我哪怕一片阿司匹林。”
老头指着那辆卡车：“是沃特的人，上个月给了我第一台呼吸机。免费的。他们没要我签任何字，只是告诉我，‘活着就有希望’。”
“你想写什么阴谋是你的事。”老头转过身，不再理会西蒙，“但别挡着我排队。这是我这