西西里岛，柯里昂村。
阳光像融化的金子一样泼洒在土地上，暴烈而直接。
一辆掉漆的深蓝色菲亚特126在蜿蜒的山路上颠簸前行。车窗摇到底，风灌进来，吹乱了维克多的头发。
他瘦了很多。之前合身的亚麻衬衫，现在挂在身上有些空荡荡。左胸的位置缠着厚厚的绷带，每一次车辆压过碎石，伤口都会传来一阵钝痛。
“还要多久，老杰克？”维克多眯着眼睛，看着窗外掠过的仙人掌和废弃的石墙。
“翻过前面那个山头就到了，少爷。”老杰克熟练地换挡，老爷车的变速箱发出呻吟，“路不太好走。政府说了十年要修路，但拨款总是在巴勒莫就莫名其妙地消失了。”
菲亚特爬上最后一个陡坡，视野豁然开朗。
柯里昂村就像是从岩石里生长出来的一样。灰白色的石屋层层叠叠地堆在山腰上，教堂的钟楼高耸入云，一只苍鹰在十字架上方盘旋。村口的广场上，几个穿着黑色背心的老人正坐在树荫下打牌。
当车子驶入广场时，那些老人停下了手中的牌。他们抬起头，目光像X光一样扫过车内的维克多。没有惊讶，没有窃窃私语，甚至没有多余的表情。他们只是静静地看着，然后整齐划一地压低了帽檐。
这里遵循缄默法则(Omertà)。
在这里，不需要保密协议，不需要背景调查。每一个眼神的交换都是一份无声的契约。他们知道他是谁——在大洋彼岸闹出惊天动静的“教父”的后代，一个刚刚从死神手里逃回来的年轻人。但对警察，对陌生人，他们只会说：从未见过这个人。
车子停在了一座被九重葛覆盖的石屋前。
一个穿着灰色工装裤、挽着袖子的老人正站在门口。他手里拿着一把修枝剪，满头银发在阳光下闪闪发光。那是维克多的远房堂叔，卢卡·柯里昂。村里人都叫他“老叔”。
老杰克熄了火，跑过去帮维克多打开车门，搀扶着他走下来。
维克多的脚踩在坚硬的石板路上。一阵眩晕袭来，他晃了晃。
“站直了。”
老叔的声音听起来很粗糙。他没有走过来搀扶，而是站在原地，手里依然握着那把剪刀，“在华盛顿，你或许是个需要搀扶的大人物，是个身价亿万的药神。但在这里，你只是柯里昂家的孩子。柯里昂家的孩子，腿断了也要站着。”
维克多深吸了一口气，推开了老杰克的手。他咬着牙，忍着胸口的剧痛，挺直了脊梁。
“我回来了，老叔。”
卢卡那张布满皱纹的脸上露出了一丝微笑。他走上前，重重地拍了拍维克多完好的右肩。
“回来就好。”
没有什么煽情的拥抱，也没有嘘寒问暖。老叔转身走进屋里，“进来吧。面已经煮好了。”
屋里很暗，凉爽得像地窖。墙上挂着一杆老式的双管猎枪，下面是一张黑白照片。照片上是一群穿着不合身西装的年轻人，背景是纽约的码头。维克多在里面认出了年轻时的祖父，眼神凶狠而饥饿。
“坐。”老叔指了指一张厚重的橡木桌子。
桌上放着一盘简单的番茄罗勒意面，旁边还有一瓶没有任何标签的红酒。
“吃吧。”老叔给自己倒了一杯酒，“这是你祖父最喜欢的味道。他说，只有吃到了西西里的番茄，才知道自己还活着。”
维克多拿起叉子，卷了一口面送进嘴里。
酸，甜，还有罗勒强烈的香气。这种味道像电流一样击穿了他的味蕾，唤醒了某种沉睡在基因深处的记忆。他在美国吃过无数米其林餐厅，但没有哪一种味道能像现在这样，让他感到如此踏实。
“关于那个杀手，”维克多咽下食物，低声说道，“我知道他是谁派来的。我需要...”
“嘘。”老叔竖起一根手指，打断了他。
老叔看着维克多的眼睛，目光深邃，“你现在的任务不是思考怎么杀回去。那是美国人的做事方式——急躁，功利，像无头苍蝇一样乱撞。”
老叔站起身，从身后的柜子上拿过一个藤编的篮子。篮子里装着几个颜色深红的橘子。
“这是塔罗科血橙(Tarocco Blood Orange)。”老叔拿起一个，用小刀慢慢削皮，“它们生长在埃特纳火山的脚下。只有经历过火山灰的覆盖，经历过昼夜巨大的温差，它们的果肉才会变成血红色，才会这么甜。”
他切下一半，递给维克多。
“你现在就是这颗橙子。你被火山灰埋住了，你觉得冷，觉得疼。但这正是你变甜的时候。”老叔的声音低沉有力，“土地不关心你有多少钱，它只关心你是不是还活着。只要活着，土地就会治愈你。把伤养好，把心沉下来。等你准备好了，你自然会知道该怎么做。”
维克多接过那半个血橙。紫红色的果肉汁水丰盈。
他咬了一口。
汁水在口腔中爆开。并不全是甜的，带着一丝微苦，