西西里岛进入了它最迷人的季节。来自非洲的西洛可风（Sirocco）穿过地中海，变得不再那么燥热，反而裹挟着海盐和柑橘花的香气，温柔地拂过科莱奥内村古老的石墙。
维克多骑着一辆二战时期的“比安奇”自行车，吱呀吱呀地穿过村镇蜿蜒的石板路。
这辆车是老叔年轻时的座驾，车把上的铁锈比维克多的年龄还大，刹车更是形同虚设。但在这种除了驴车就是菲亚特的山村里，它是最好用的交通工具之一。
维克多穿着一件宽松的亚麻衬衫，袖口随意地卷到手肘，露出一块普通的精工手表——之前带的价值连城的百达翡丽已经被锁进了保险柜。
他在镇中心的邮局门口停下，警惕地环顾四周。
街道上只有几个在树荫下打牌的老人，和几只懒洋洋的野哈基米。
维克多走进邮局，从怀里掏出一封信。
信封是普通的牛皮纸，上面用左手写着一个位于罗马的地址：“圣天使堡路44号，马里奥·罗西收”。
这不是给索尔的。这只是一个“切断点”（Cut-out）。
信封里套着另一个信封，那才是真正给索尔的指令。而在那张写满了“橄榄收成不错”、“表弟要结婚”等家常琐事的信纸背面，是用柠檬汁书写的隐形墨水——这是老叔教他的二战间谍老把戏，虽然原始，但在没有化学试剂显影的情况下，它就是一张废纸。
这就是Pizzini（纸条通讯）的延伸。
在这个互联网刚刚兴起的时代，维克多选择退回到最原始的通信方式。因为他知道，FBI的棱镜系统（Echelon）可以监听每一通越洋电话，却无法监控每一封从西西里乡下寄出的平信。
“邮票，两张。”维克多用意大利语说道。
邮局的老职员甚收了硬币，扔给他两张印着意大利总统头像的邮票。
维克多贴好邮票，看着信件滑入深绿色的邮筒。
那是他远程操控沃特帝国的触手。虽然他身在西西里，但他依然是那个在幕后下棋的人。
做完这一切，维克多走出邮局，长舒了一口气。
他在台阶上坐下，点燃了一支烟。
就在这时，一阵清脆的童声合唱从不远处的广场传来。
那是西西里的民谣《Ciuri Ciuri》（花儿呀花儿），旋律欢快。
“Ciuri， ciuri， ciuri di tuttu l'annu”
维克多循声望去。
在广场中央那座巴洛克风格的喷泉旁，一群孩子正围成一圈。而在圈子中间，指挥他们唱歌的，正是索菲亚。
她今天穿着件淡黄色的碎花连衣裙，长发随意地用一根丝带束在脑后。阳光洒在她的身上，仿佛给她镀上了一层金色的轮廓。她笑得那么开心，眼睛弯成了两道月牙，完全没有注意到站在阴影里的维克多。
维克多看得有些痴了。
在华盛顿的名利场，他见过无数美女。好莱坞的女星、名校的才女、财团的千金。她们都很美，但那种美是经过精心修饰的，是带着目的和价码的。
而索菲亚的美，像这西西里的野花，粗粝、勃勃生机，毫无防备。
突然，歌声停了。
孩子们一哄而散，跑去抢喷泉里的硬币。索菲亚笑着摇了摇头，走到路边，扶起一辆比维克多的还要破旧的女士自行车。
她跨上车，蹬了两下，却发现踏板空转。
“哎呀。”她轻呼了一声，停下来检查。
维克多掐灭烟头，整理了一下衬衫，走了过去。
“需要帮忙吗，女士？”维克多用那口带着新泽西口音的意大利语问道。
索菲亚抬起头，看到是维克多，眼中闪过一丝惊讶，随即变成了一种调皮的笑意。
“哦，是那个美国来的大富翁。”她站直身体，拍了拍手上的灰，“怎么，你的豪车抛锚了？”
“我的豪车在那儿。”维克多指了指路边那辆生锈的“比安奇”，耸了耸肩，“我现在只是个修车工。”
他蹲下身，装模作样地检查链条。
“这很简单。”维克多自信地说道，“链条脱轨了。只要把它挂回去...”
他伸出手，试图把油腻的链条拽回齿轮上。但那根链条像是有自己的脾气，滑溜溜的，怎么也挂不上去。维克多用力一扯，链条反而卡进了车架和飞轮的缝隙里，死死咬住了。
更糟糕的是，黑色的机油蹭了他满手，甚至溅到了他干净的衬衫上。
一分钟过去了。两分钟过去了。
维克多的额头上渗出了汗珠。这比他在董事会上对付那帮老狐狸还要难。
“噗嗤。”
头顶传来一声轻笑。
维克多尴尬地抬起头。索菲亚正居高临下地看着他，双手抱胸，笑得花枝乱颤。
“这就是美国人的效率