复仇是一道需要冷处理的菜肴。但在西西里，连空气都是滚烫的。
巴勒莫以南六十公里，内陆山区。
这里有一座废弃的修道院，始建于17世纪，在二战的轰炸中塌了一半。断壁残垣间长满了野橄榄树和带刺的灌木。
三十个男人站在修道院的空地上。
他们大多二十岁出头，皮肤被地中海的太阳晒成古铜色。有的人穿着沾满泥土的工装裤，是附近的果农；有的人穿着油腻的背心，是卡车司机；还有几个穿着廉价的皮夹克。
但他们都有一个共同点：他们的血管里，都流着柯里昂家族旁支的血。
“还要等多久？”一个身材魁梧、手臂上纹着圣母像的年轻人吐了一口唾沫，“那个‘美国佬’是不是迷路了？”
“闭嘴，马里奥。”站在最前面的恩佐冷冷地说道。
“我只是问问。”马里奥耸了耸肩，“听说他是个大老板，在纽约坐办公室的。这种人来这里干什么？教我们怎么用计算器吗？”
人群中发出几声低笑。
对于这些在贫穷和暴力中长大的西西里青年来说，穿西装的男人通常意味着两类人：要么是骗子，要么是软弱的政府官员。
就在这时，一阵引擎的轰鸣声打破了山谷的寂静。
两辆黑色的路虎卫士卷着黄色的尘土，沿着蜿蜒的山路咆哮而来。车轮碾碎了碎石，在修道院破败的大门前急刹停住。
车门打开。
老叔率先下车。他戴着顶旧鸭舌帽，手里拿着一根藤条，目光扫视过人群。刚才还在窃窃私语的队伍瞬间安静下来。在西西里，辈分和资历就是法律。
紧接着，后车的车门打开了。
一只擦得锃亮的黑色牛津鞋踏在了满是尘土的地面上。
维克多·柯里昂走了出来。
他穿着深灰色定制西装，白衬衫的领口系得一丝不苟，鼻梁上架着一副墨镜。
但他没有丝毫的不适。
他摘下墨镜，插进口袋，径直走向高台——那里曾经是修道院布道的地方，现在只剩下一个石头基座。
三十双眼睛盯着他。有好奇，有审视，更多的是野性的挑衅。
维克多站在高台上，俯视着这群年轻人。
“我不喜欢浪费时间。我知道你们在想什么。”
他环视一圈，目光停留在那个叫马里奥的年轻人身上。
“你在想，这个穿西装的美国佬，大概连枪都拿不稳。”
马里奥愣了一下，下意识地挺直了腰背，眼里的挑衅并没有减弱。
维克多笑了笑。
“在美国，我每天和世界上最贪婪的人打交道。他们不拿枪，他们拿笔，拿法律，拿股价。他们吃人不吐骨头。”
维克多一边说着，一边解开了西装外套的扣子。
“你们觉得这里是地狱？”他指了指周围荒凉的山脉，“不，这里是天堂。在华尔街，那是真正的丛林。没有树的丛林。”
他脱下了外套，随手扔给旁边的恩佐。
然后，他的手放在了领带结上。修长的手指灵活地解开领带，接着是衬衫的第一颗扣子，第二颗，第三颗……
人群开始骚动。他们不明白这个老板要干什么。
维克多脱下了衬衫。躯体暴露在烈日下时，所有人的呼吸都停滞了一秒。
在他的左胸口，靠近心脏的位置，有一个狰狞的圆形疤痕——那是贯穿伤愈合后留下的肉芽，像一只丑陋的蜈蚣盘踞在皮肤上。
“这颗子弹，”维克多指着胸口的枪伤，“离我的心脏只有两厘米。”
“我不需要保镖。如果是为了保命，我可以雇佣最专业的安保公司，前海豹突击队，前克格勃，只要有钱，什么都买得到。”
“但我不要雇佣兵。雇佣兵只忠于金钱。”
“我要的是家人。是流着同样血的人。是可以把后背交给对方的人。”
“但我凭什么相信你们？”
维克多突然提高了音量，声音在空旷的山谷里回荡。
“你们是农民，是司机，是混混。你们除了好勇斗狠，一无所有。在这个世界上，你们是被遗忘的人。你们的命运就是在这贫瘠的土地上像野草一样生，像野草一样死。”
人群中传来了粗重的呼吸声。维克多的话像鞭子一样抽在他们的自尊心上。马里奥握紧了拳头，青筋暴起。
“你想羞辱我们吗，柯里昂先生？”马里奥咬着牙问道。
“不。”
维克多打了个响指。
老叔挥了挥手。两个保镖从路虎车的后备箱里抬出了两个沉重的金属箱子，重重地砸在地上。
“哐当！”
箱子打开了。
绿色的光芒在阳光下显得格外刺眼。
那是美金。成捆成捆的百元大钞，整整齐齐地码放在箱子里。对于这些一个月只能赚几十万里拉（当时