二十分钟后。老叔的农舍，地下酒窖。
这里是整个农舍最凉快，也是最隐秘的地方。厚重的石墙隔绝了外面的酷热和噪音。一盏昏黄的白炽灯悬挂在头顶，在斑驳的墙壁上投下摇晃的阴影。
老叔坐在磨得发亮的木桌后，给自己倒了一杯深红色的自酿葡萄酒，一饮而尽。
维克多站在他对面，像个做错事的孩子。
“你不该那么做。”老叔放下酒杯，眼睛死死盯着维克多，“你不该露富。尤其是在这个时候。”
“我只是想做点好事。”维克多辩解道，“那点钱对我来说不算什么，而且教堂确实需要修缮...”
“那不是钱的问题！”
老叔猛地拍了一下桌子。巨大的声响在狭窄的酒窖里回荡，震得头顶的灰尘簌簌落下。
“维克多，你还是用美国人的脑子在思考。”老叔喘着粗气，指着头顶，“在美国，你有律师，有警察，有媒体。你可以站在聚光灯下，让所有人都知道你是大慈善家。因为那里的规则是写在纸上的。”
老叔顿了顿，声音低沉下来，变得沙哑危险。
“但这里是西西里。这里的规则是写在血里的。”
他站起身，拖着那条残腿，走到墙边的一排酒架前，手指抚摸着那些落满灰尘的酒瓶。
“你知道为什么柯里昂家族现在只剩下这几座破农舍吗？”老叔背对着维克多问道。
维克多摇了摇头。
“六十年前，我们也曾是这里的王。我们收税，我们仲裁纠纷。但墨索里尼来了，他派来了‘铁血省长’莫里。家族被打碎了，高调的人第一批就被抓了。”
老叔转过身，手里多了一个布包。
“我们这些留下来的人，学会了一个词，这也是我们生存的唯一法则。”
老叔把那个布包重重地放在桌子上。
“La Sommersione (潜没)。”
维克多咀嚼着这个意大利单词。
“潜入水底。屏住呼吸。让自己变得透明，变得像空气一样。”老叔盯着维克多的眼睛，“我们不再穿名牌西装，不再开豪车。我们将财富换成金条埋在橄榄树下，我们将命令写在小纸条（Pizzini）上然后吞进肚子里。只有这样，我们才能活下来。”
“而你，维克多。”老叔指了指上面，“你今天在广场上撒钱的行为，就像是在漆黑的深夜里点燃了一颗照明弹。你不仅暴露了你自己，也暴露了我们。你打破了‘潜没’的状态。”
维克多沉默了。他想起了那天在橄榄园，恩佐他们是用多么隐蔽的方式出现的。而自己，却在教堂广场上大张旗鼓。
“有人在打探你的消息。”老叔突然抛出了一个重磅炸弹。
维克多心头一紧：“谁？”
“不知道。是一些生面孔，在巴勒莫的港口，在附近的加油站。他们开着租来的车，问有没有一个美国来的年轻人。”老叔沉声道，“如果不是恩佐的表弟在加油站工作，留意到了他们付账用的是美国运通卡，我们到现在还被蒙在鼓里。”
维克多感到后背渗出了一层冷汗。他在美国的动静太大，那些想要他命的人——CIA，或者竞争对手——追来了。
“你需要这个。”
老叔慢慢地解开了那个布包。
一层层油布被揭开，一股浓烈的枪油味弥漫在酒窖里。
一把贝雷塔M1934（Beretta M1934）半自动手枪。
它看起来很小巧，只有巴掌大。标志性的开放式套筒设计，露出了里面的枪管。枪柄上的黑色胶木握把已经被磨得光滑锃亮。
“这是我当年的配枪。”老叔的手指轻轻抚摸着枪身，“9毫米短弹。射程不远，但在五米之内，它能打烂任何人的膝盖。它结构简单，从不卡壳。”
他把枪推到维克多面前。
“拿着。”
维克多看着那把枪。
在美国，他有保镖，有律师，有索尔。他习惯用钢笔签字来决定人的命运，而不是扣动扳机。他习惯用“影响力”打击敌人，而不是用子弹。
他伸出手，握住了枪柄。
很沉。比想象中要沉得多。
冰冷的金属触感顺着掌心传遍全身，让他忍不住打了个激灵。
“咔嚓。”
维克多下意识地拉动套筒，清金属撞击声在寂静的酒窖里显得刺耳。
一种奇异的感觉涌上心头。
那是一种掌控生死的权力感。不同于金钱带来的那种虚幻的、需要社会契约维持的权力，这是实实在在的、物理层面的暴力。它不依赖于法律，不依赖于银行，只依赖于物理法则。
“在美国，你们相信契约，相信谈判。”老叔看着他握枪的姿势，满意地点了点头，“在这里，我们只相信这个。契约可以被律师撕毁，法官可以被收买，但子弹留下的洞，永远补不上。”